“Testimonio Post Morten”
Dedicado a la mejor suegra del mundo América Fernández Rosario.
residente en Puerto Rico, con sus 94 años.

Por Yayo Rosario Galán

Inexorablemente han pasado 3 años, igual a 36 meses, o sea 1095 días con sus 12 indistintas estaciones de inviernos tempanales, de otoños deshojantes, de florecientes primaveras y veranos abrasantes y mi vida observa esa rotación o relevo místico inerte e impávido, dentro de un cofre de recuerdos que me obnubilan y me invitan a visualizar la figura estética y estelar de mi nunca olvidada esposa Ana Teresa Rojas de Rosario (Ana T.), quien reposa en el mas allá desde ese 22 de mayo del 2003, inaugurando así un nuevo milenio o sea una nueva etapa de nuestra historia familiar.

Y para conmemorar estos tres luctuosos años, quisiera precisar que he cumplido al pie de la letra mis propias promesas de que tanto en el camposanto “Las Mercedes”, como en su pequeño altar hogareño, sus flores jamás se han marchitado y sus velones o sirios siguen encendidos iluminando el camino que ella trilló durante su fructífera vida en su paso terrenal pletórico de hechos incuestionables.

Y como este lunes 22 de Mayo será el tercer aniversario de su partida, hemos programado una Santa Misa en nuestra catedral y el Domingo 21 de Mayo un “at home” donde se reunirán en nuestro añorado “palomar” sus hijos y nietos y sus mejores amigas donde nos veremos para evocar a nuestra querida Ana T. y su ejemplar conducta de madre y esposa ejemplar.

Y como he quedado vilordo y zigzagueante desde ese fatídico día, quiero testimoniar que así como nunca he abierto su closett durante 39 años por cuestión de pudor, respeto y delicadeza, así mismo desde este último día negro de su desaparición física, hace 3 años, tampoco he osado abrir las puertas de este mismo closett común en cuya mitad cuelgan como negros crespones, toda su ropa que ya antes había fotografiado con mis ojos y que al evocarlas llenan mi alma y mi corazón de nostalgias imborrables...

Tu ataúd, de opaco barniz, que ayer fue un árbol fuerte, frondoso y umbroso, hoy derribado y pulido por el hacha, la sierra y el garlopín, es hoy una figura geométrico que recibió tu cuerpo inerte y tu cadáver yacente...

Ayer, cuando tu verbo era luz que iluminaba las tinieblas, hoy está silente cuan pausa en un pentagrama musical que habla con la elocuencia del silencio, porque no hay tempestad sin calma ni sonido sin arpegios ni musa que no taladre los corazones enamorados.

Hoy Ana T., tú que me corregías con tus certejos aciertos, hoy me guías con tu espíritu que días tras día toca las fibras mas íntimas de mi remendado corazón y mi zurcido cerebro, órganos del cuerpo humano que tu recibiste en el frontispicio de la “Clínica Abreu” y del Hospital Clinic de Ohio, Cleveland con lágrimas y alegrías entrelazadas porque la ciencia había vencido la agonía y el dolor, a la incertidumbre y la desesperación.

Y desde entonces leo asiduamente las obras dosificadas de “La Palabra Diaria”, “Luces Encendidas”, “Manatiales en el Desierto” y “Faro de Luz” entre otras, que me ayudan enormemente a reducir mis grandes aflicciones hasta ahora inapagables...

Es por ello, que para este inolvidable 22 de mayo siempre primaveral, escojo las más lindas flores de mi jardín para ofrendarlo a ti, siempre a ti y sólo a ti...

Y mi yipeta cuán vehículo guiado en forma satelital, sabe el camino doblando en un solo ángulo de 90 grados que son las calles De la Cruz hacia el oeste y la Mella hacia el sur hasta chocar al final en esta calle ciega que es el camposanto donde veo tu lápida, leo el mensaje de que “esta tumba es demasiado pequeña para la nobleza de tu corazón”, donde limpio el tizne que expide el velón de cera blanca, tan blanca como fue la tez de tu bello rostro caucásico y en tu dentadura de armiño.

Y así, en medio de este dolor que aterra, preparo mi propio equipaje de partida, parodiando así al ínclito poeta mejicano Amado Nervo, autor de “La Amada Inmóvil”, porque tenemos que tener preparada nuestra mochilla porque hoy, mañana o después, abordaremos inexorablemente el tren eterno de la vida y de la muerte que no tiene retroceso.

Consummatum est