Hay algo que perturba la quietud y ofusca los pasos del hombre que camina en disimulo, pisando sombras. Es el efecto de la noche que cae afligida y se sintetiza en el amanecer, en esa soledad secreta que habita entre el crepúsculo y el romper del día en silencio. Esta transición entre la noche y el día simboliza la lucha interna del ser humano, atrapado entre la luz de la razón y la oscuridad de sus instintos.
Pido ayuda a un poema de Shira para desentrañar el enigma que me provoca el misterio de la noche, cuando todo está tranquilo y la lechuza patrulla los arrabales lóbregos de la luna, girando extrañamente su cabeza mientras emite un sonido tenebroso que atemoriza la oscuridad. Este sonido, que resuena en la quietud, se convierte en un símbolo de la inquietud que acecha en la penumbra.
En el silencio de la noche, cuando todo está en calma, la soledad me busca y me impregna, envolviendo mi alma. Sombras que descienden del cielo. Estas sombras representan no solo el miedo, sino también la introspección que la noche provoca en el ser humano.
En la oscuridad, el búho vuela con sus ojos funestos, como faros en medio de la noche. El búho enmascarado, adalid de la oscuridad, se oculta con su fino oído, mientras el hombre pisa el disfraz de las sombras con hipocresía, buscando el típico sonido del animal. Aquí, el búho se convierte en un espejo de la naturaleza humana, reflejando la dualidad entre lo que se muestra y lo que realmente se es. El poeta mexicano Luis María Marina escribe sobre esta ave:
«Son más severos sus ojos y más sabios,
en la negrura de la noche,
cuando está parado,
como un rey absoluto,
con el cogote girando.»
Llega la luz, iluminando la oscuridad asustadiza de la noche, aclarando todo, identificando los seres del espanto, ahuyentando al búho y a la lechuza invisible. Este momento de revelación es crucial, ya que la luz no solo disipa la oscuridad, sino que también expone las verdades ocultas de la existencia. La infracción de la sombra se revela bajo sus huellas, y la trama queda descubierta en un poema de Borges:
«En el segundo patio,
la canilla periódica gotea,
fatal como la muerte de César.
Las dos son piezas de la trama que abarca
el círculo sin principio ni fin,
el ancla del fenicio,
el primer lobo y el primer cordero,
la fecha de mi muerte
y el teorema perdido de Fermat.»
Nada queda furtivo en las calles iluminadas de la metrópolis; solo la voz del juez y su martillo sentencioso invalidan lo que, en la oscuridad de la noche tenebrosa, quiso huir del castigo. Aquí, la justicia se convierte en un faro que ilumina las acciones humanas, revelando la inevitable confrontación entre el bien y el mal. La poeta Julieta Lallorenzi observa en su poesía que el castigo es necesario:
«El castigo es necesario,
no es un acto negrestino.»
Las calles, ya sean iluminadas u oscuras, y el castigo temprano son imprescindibles. El poeta Clemente Althaus escribe un poema a la familia de Noé:
«Preciso fue de las divinas manos
acatar el castigo, más en tanto
pudisteis lamentar con pío llanto
el fin de vuestros míseros hermanos.»
Sin embargo, la noche ebria se revela encubridora y permisible en su propia tiniebla, enmascarando la maldad antes de que asome el alba. Este encubrimiento de la maldad sugiere que la oscuridad puede ser tanto un refugio como una prisión. ¡Siempre ha sido así! No se sorprendan, mis lectores: la tiniebla disfraza la muerte y trata inútilmente de enterrarla; no obstante, en su aceleración, la aurora desmascara su negrura.
Me viene a la mente un poema de Dionisio López Cabral, que es más bien un autorretrato. En él, el tinte de la noche engulle su ser:
«La noche,
en su dolor,
bebe a Dionisio.»
La negra brisa de los días bañó con lágrimas los bosques, y los valles se inundaron con el canto réprobo del hombre blanco, escarneciendo al indígena durante la noche de la ceremonia y la danza ancestral de liberación del cóndor. Este contraste entre la opresión y la resistencia resalta la lucha por la identidad y la libertad. El cóndor alzó vuelo con sus penachos blancos entre los cerros.
El cóndor regresará desde el otero cuando el alba muestre de nuevo sus anchas alas sobre las depredadoras sombras. Suena la flauta melodiosa, y el indio recuerda a Neruda en los versos al capitán:
«Yo soy el cóndor, vuelo
sobre ti que caminas,
y de pronto, en un ruedo
de viento, pluma, garras,
te asalto y te levanto
en un ciclón silbante
de huracanado frío.
Y a mi torre de nieve,
a mi guarida negra,
te llevo, y sola vives,
y te llenas de plumas,
y vuelas sobre el mundo,
inmóvil, en la altura.»
«Hembra cóndor, saltemos
sobre esta presa roja,
desgarremos la vida
que pasa palpitando,
y levantemos juntos
nuestro vuelo salvaje.»
El cóndor regresará… regresará el cóndor de los Andes. Volverá al oscuro mundo de las calles iluminadas.
Discussion about this post