Presentar la obra con la que se despide Félix García, el francomacorisano a rabiar, el profesor, el militante de una ideología de justicia social, Félix García, el gestor cultural, el que sueña el pan recién sacado del horno en la boca de los niños que ríen y van descalzos a todas partes, a inventar el juego que los hace iguales; Félix García el amigo de las tardes entre camaradas, de los coloquios literarios y clubes de rebeldía, el estratega de la vida, el hijo, el hermano, el padre, Félix García el poeta, ese que se atrinchera en las palabras que como semillas van germinando en barrios y libros y cometas como tréboles sosteniendo una pequeñita mano aderezada de tierra; Félix el orfebre, el que sabía que más fuerte que mil espadas es la lengua, haciendo con esto una paráfrasis de lo que en el prólogo de su Gramática del Castellano, Antonio de Nebrija postula, al decir que “La lengua siempre fue compañera del imperio… Sí, Félix, el signatario del ideal estético taocuántico; también al que se daba a reír a su modo, a cantar con Cortez “Cuando un amigo se va… a ese Félix es que celebramos, en medio del silencio que se impone ahora… al tejedor de esperanzas que nos has llamado, para que estemos bajo los aleros de la palabra.
Presentamos su último libro, esta manera suyo de irse a media. Y digo bien, porque nadie se va completamente si quien queda dice como una oración su nombre… Levantamos ante ustedes a “Soles del ex“… (nombre que se nos aparece con su latidos proféticos)… Sin embargo, nos ha vencido el interés, sin que sepamos por qué callado designio, de presentarlo a él; la necesidad de convocarlo, llamarle con las energías que le conocimos, y hacer luego de todo un ahuecado silencio, para que se acomode en la memoria, en la hermandad temporal de los días iguales, y seguir soñando juntos el ideal que nos sostiene.
En “Soles de ex”, se empina el sello poético de Félix, atravesado por lo humano, la condición humana que duele en el costado sensible de quien se sabe no separado de sus pares… En esta propuesta, resuena la lealtad que mostró siempre a su ideal de vida, al ejercicio imparable por la justicia social… No parece que sea su último hijo espiritual, sino la confirmación del sentido de una poesía que no cerró sus puertas a sus afanes estéticos, didácticos, sociales y políticos. De eso se trata en “Soles del ex”… De manera, que aquí la coherencia en el tiempo también es su verdad poética, su sentido de vida, la razón de ser lo que supo vivir… Y podríamos hablar de un lenguaje Garciano, de un decir que le era propio a Félix (el que trenzó su sintaxis en bucles de estrategias que le hicieron soportable la existencia), su orbe léxico que le distingue y le hace singular, aun en estos espacios de plurales propuestas en el ámbito de la literatura, y muy específicamente en el litoral de abundantes cosechas de voces poéticas. La suya se nos hace reconocible por la fuerza que desborda los límites que no logran contenerla.
Y nos apacienta el pensar, que lo que testimonia en el texto, “El Vacío”, contenido en su obra, sea el eje conductor del corazón de lo que siempre quiso decir. Veamos un fragmento… con ello basta para los fines valorativos que nos ocupan:
El temor se ha cancelado
en el vuelo del hombre,
la acaricia te ha calado
como filtro de fe.
¿Es el miedo a quien proclamas en tu regreso?
Acudes al ejemplo buscando tu igual,
levantas las pancartas,
manifiestos.
Si la mujer te iguala
y con sus alas te alcanza,
huyes hasta su sábana (y dudas)
¡No tiembles tierra cobarde!
Pero tiemblas.
Hay en estos versos, en estas líneas vibrantes, una respiración quebrada, como si el poema hubiese sido escrito no sólo con tinta sino con la vibración temblorosa de la conciencia. Se advierte, desde la primera línea, que quien habla no se coloca fuera del hombre al que interpela; lo atraviesa. Cuando dice: “El temor te ha cancelado el vuelo, hombre”, no pronuncia una acusación fría, sino una revelación que nace desde la misma fragilidad que denuncia. El poeta parece saber, porque lo ha sentido en su propia carne, que el miedo no es únicamente una emoción: es una gravedad interior que reduce la altura posible del espíritu. No se trata del miedo que preserva la vida, sino de aquel que encoge el horizonte del Ser hasta convertirlo en costumbre. En esa línea inicial donde ya late la dimensión humana del poeta Félix García: como quien reconoce la caída antes de señalarla.
El poema se mueve dentro de una tensión muy antigua: la lucha entre la potencia del Ser y la estrechez de sus propias sombras. La frase, “la avaricia te ha calado como filtro de fe”, contiene una intuición notable, casi cuántica en su percepción de la psique… La avaricia no aparece aquí como simple deseo de poseer; se presenta como una interferencia en la frecuencia de la fe. Es decir: la codicia se vuelve un mecanismo que filtra la confianza profunda del Ser en la existencia… Desde una mirada taocuántica, podríamos decir que el poeta percibe cómo la conciencia humana altera su propia energía: cuando el apego domina, el flujo del Tao se estrecha, y la fe, que es una forma de resonancia con el orden del universo, pierde su amplitud. En ese sentido, el poema no describe un defecto moral; describe una distorsión energética del espíritu humano.
Luego aparece una pregunta que es casi un espejo que se levanta frente al lector:
“¿Es el miedo a quien proclamas en tu regreso?”
Aquí el poema se vuelve interrogación metafísica. El poeta parece preguntarse si el ser humano, en lugar de regresar a su centro, ha regresado al miedo como principio rector. Hay en esa pregunta una sospecha profunda: que tal vez la civilización moderna, con su narrativa, ha terminado proclamando al miedo como su dios altísimo… Y lo interesante es que el autor no grita esa idea; la susurra interrogando… Esa forma interrogativa revela otra dimensión humana del poeta: la duda como método de conciencia… El verdadero poeta que hay en Félix no afirma para dominar o cerrar; pregunta para abrir y expandir.
En los versos siguientes surge una imagen social:
“Acudes al ejemplo buscando tú igual / levantas pancartas / manifiestos.”
El poema parece mirar las estructuras colectivas del ser humano: ideologías, consignas, declaraciones públicas… Pero lo hace con una ironía silenciosa. Hay aquí una observación casi taoísta: el hombre busca igualdad proclamándola en pancartas, como si el equilibrio pudiera imponerse desde afuera. Sin embargo, el Tao no se proclama; se encarna… Y desde esta mirada, los manifiestos se convierten en símbolos de un deseo legítimo, pero también de una ilusión: creer que la armonía puede surgir del ruido de las consignas… Félix García parece reconciliarse con la certeza de que la verdadera igualdad no se grita: se respira.
La irrupción de la mujer en el poema introduce una energía distinta, una fuerza de equilibrio, cuando dice:
“Sí la mujer te iguala y con sus alas te alcanza.”
Aquí el lenguaje se vuelve alado. La mujer aparece como principio de correspondencia, como espejo que devuelve al hombre su misma estatura posible… Entonces, desde una lectura taocuántica, esta imagen recuerda la complementariedad del yin y el yang: no hay supremacía, hay equilibrio dinámico. La mujer no domina ni somete; iguala. Y en esa igualdad se revela algo profundamente humano del poeta: su intuición de que el otro, especialmente el femenino, no es amenaza sino equilibrada expansión.
Aunque la voz poética no sostiene esa expansión. Huye:
“huyes hasta su sábana (y dudas)”
Este verso es extraordinariamente humano. El hombre se refugia en la intimidad, la sábana, símbolo de cercanía, de cuerpos compartidos; pero incluso, aun allí duda. La huida no es sólo social; es existencial. El poeta parece comprender que muchas veces el ser humano se acerca al amor no para transformarse, sino para esconderse. Y aun así, ni el refugio más íntimo logra apagar la duda. El temblor permanece.
Entonces llega el verso que estalla como un relámpago moral:
“¡No tiembles tierra cobarde!”
El poeta encima la voz, pero no desde la superioridad: su grito parece dirigido tanto al mundo como a sí mismo… Y esto nos lleva a la reflexión de la tradición poética más profunda, el poeta no es quien acusa desde afuera; es quien se incluye en la herida. Cuando dice:
“tierra cobarde”.
está nombrando la fragilidad colectiva de la condición humana. La tierra aquí no es sólo lo que tenemos por tal cosa, sino también carne, historia, humanidad… Y sin embargo, el fragmento termina con una verdad desnuda:
“Pero tiemblas.”
Esa última línea contiene la honestidad radical del poeta, toda la geografía de su decir poético… Y después del grito, queda la evidencia. El hombre sigue temblando. El mundo sigue temblando. El poeta mismo, sigue temblando en su más oculto costado.
Desde una visión taocuántica, el sustantivo aliento poético de “Soles del ex” tiene una belleza particular: no hay redención forzada ni moraleja, sólo reconocimiento… El temblor no desaparece porque alguien lo denuncie; el temblor es parte de la vibración misma de la existencia. En la física cuántica, toda materia es oscilación. En el Tao, todo ser participa del movimiento y la danza de la vida… Tal vez por eso el fragmento mostrado no concluye con una victoria del coraje, sino con la constatación del temblor, pues el ser humano vive en una frontera donde el miedo y la posibilidad coexisten.
Y ahí, justamente ahí, aparece la dimensión más profundamente humana del autor. No es un profeta que se sitúa por encima del hombre; es un testigo que lo observa desde dentro. Su palabra no pretende purificar al mundo con una sentencia absoluta, sino revelar la vibración contradictoria del espíritu humano: deseamos volar, pero tememos al cielo; proclamamos igualdad, pero huimos del espejo que la refleja; gritamos contra la cobardía, mientras nuestras propias manos tiemblan.
Por eso, “Soles del ex” respira con una verdad difícil pero con residencia en nuestro Ser y estar: el hombre no ha perdido el vuelo; lo ha suspendido por miedo. Y sin embargo, mientras alguien sea capaz de nombrar ese miedo con la lucidez de Félix García, el cielo, aunque lejano, sigue existiendo dentro de la conciencia humana… Porque el verdadero gesto del poeta no es enseñar a volar: es recordar que las alas siguen ahí, plegadas, esperando el instante en que el temblor se transforme, lentamente, en una suerte de viento.
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